Dolor

Hoy es domingo.

Y mañana será,

cómo no,

domingo.

Sin horas

para llorar

a escondidas,

porque la víspera

del lunes,

la vida se respira

a través

de pupilas ajenas.

La noche

acalla las preguntas.

Es malo

saber que el lamento

puede despertar

a los vecinos.

Un escaparate

es el lugar perfecto

para reconocerse muerto.